镊子尖端夹着一点极细的青铜粉末，在晨光下泛着惨淡的绿。
沈夜手挺稳，眼神却有点发飘。
这粉末是从那三盒烧焦的外卖盒底刮下来的，混在融化的塑料和油脂里，如果不仔细看，就像是劣质餐盒自带的杂质。
但他昨晚熬了个通宵，翻烂了《守默录·丙子卷》里的符文图谱，才敢确认这玩意儿的来头。
这不是什么普通的金属粉。
这是“执笔司”给新进人员打标用的“尸铜粉”。
一旦那枚戒指在他手上戴够十二个时辰，这些粉末就会顺着毛孔渗进去，在骨头上刻下一个只有阴司能看见的编号。
到时候，他就不是收到了邀请函的贵宾，而是一个被系统自动录入“审判者名录”的底层临时工。
以后每一次动用裁决权，哪怕只是在这个所谓的体系里签个字，都会加深这种类似卖身契的绑定。
真阴啊。
沈夜手腕一抖，把那一丁点粉末抖进了旁边的盐水碗里。
滋啦一声轻响，像是什么东西被烫死前的惨叫。
“想让我当刀？”沈夜盯着那一碗迅速浑浊的水，扯了扯嘴角，自言自语，“那得先看看刀柄攥在谁手里。”
门口传来钥匙转动的声音。
苏清影推门进来的时候，手里提着两杯豆浆，胳膊肘底下还夹着一个发黄的牛皮纸档案袋。
她眼底有着明显的乌青，显然也没睡好。
“趁热喝，这一夜算没白熬。”苏清影把豆浆放在满是图纸的茶几上，抽出档案袋里的东西，“这是从民国时期‘照魂堂’的一本外务密档里破译出来的，你看看这段。”
那是几张复印件，字迹潦草，像是谁在极度惊恐中匆忙记下的。
沈夜接过来，目光落在被红笔圈出的几行字上。
“凡以律法为壳、冥规为饵者，其庭必依‘三实’而立——实名、实印、实诉。破之法，在虚证反推。”
苏清影吸了一口豆浆，热气熏得她眼镜起了一层雾，“这句话的意思是，这种模仿阳间法庭搞出来的‘阴司’，必须建立在三个真实要素上才能运转。只要能证明‘起诉主体’本身是虚构的，或者起诉的基础不成立，整个仪式就会因为‘根基不实’而崩塌。”
沈夜嚼着这几个字，脑子里那根绷了一整夜的弦突然弹了一下。
实名。
他猛地站起身，甚至带翻了旁边的椅子。
他在柜台后面的一堆杂物里疯狂翻找，最后拽出来一张皱皱巴巴的纸——那是三个月前，他在店里跟一个醉酒闹事的顾客发生冲突后，去派出所签的治安调解书原件。
“把紫外灯给我。”
苏清影愣了一下，从包里摸出一只小巧的验钞灯递过去。
紫光打在纸面上。
在那一栏龙飞凤舞的“沈夜”签名下方，原本空白的纸面上，竟然浮现出了几道极淡的朱砂勾线。
那些线条断断续续，却精准地勾勒出了他签名的笔势走向，构成了一个微型的“摹形阵”。
屋里死一般的寂静。
原来根本没什么巧合。
三个月前那次莫名其妙的调解，根本就是一场预埋好的局。
他们在那个时候，就偷偷拓印了他的“实名”身份，作为今天这场审判的基石。
沈夜关了灯，把那张纸扔回桌上，“既然他们喜欢玩虚实这一套，那我就陪他们玩把大的。”
当晚，剧本杀店提前打烊。
沈夜把大厅中央那张平时用来玩恐怖本的麻将桌清理出来，这桌子包浆厚实，不知沾过多少客人的手汗和惊叫，自带一股人气。
他没摆麻将，而是沿着桌沿贴了十七张黄纸。
每一张纸上，都写着一个名字。
这些名字不是瞎编的，全是从他经历过的那些死亡循环里，从那些残响记忆碎片中提取出来的、真正死于冤案的亡魂。
香烛点燃，烟气不是直着往上飘，而是像被人按着头一样，沉甸甸地铺在地面上。
沈夜闭上眼，识海中的“残响·静默者”微微震颤，一层无形的隔音屏障瞬间笼罩了整个大厅，连窗外的车流声都被彻底切断。
咔哒。
他按下老式录音机的播放键。
磁带转动，发出沙沙的底噪。
紧接着，一段极其嘈杂、混乱的音频流淌出来。
那是他把十六位残响生前最后一句不甘的呐喊，经过变频处理后叠加在一起的声音。
低频共振。
空气里的温度骤降。
那些原本软塌塌贴在桌边的黄纸，突然无风自动，像是有一群看不见的人正围坐在桌边，急切地想要翻看卷宗。
十七道模糊的人影在烟气中影影绰绰，虽然看不清脸，但那股令人窒息的怨气却实打实地塞满了屋子。
这就是沈夜布下的“伪证场”。
他在模拟那个所谓的“纸狱庭”结构，他在测试那个体系的bug。
沈夜站在桌边，清了清嗓子，故意用一种极其刻板、冷漠的语调念道：