“处理垃圾？”
检疫官史密斯把枪口顶了顶帽檐，那双被肥肉挤成一条缝的眼睛里全是戾气。
“这里是联邦检疫站D区，不是慈善机构。”
史密斯往地上啐了一口，浓痰落在彼得的靴子边。
“根据《1903年牲畜防疫法案》，这批苏格兰牛疑似携带高致病性炭疽。按照规定，就地扑杀，深埋处理。”
周围四个警卫哗啦一声拉动了雷明顿霰弹枪的护木。
黑洞洞的枪口抬起，甚至没把这几个衣着寒酸的牛仔放在眼里。
罗杰斯缩了缩脖子。
但他那双枯瘦的手像是焊死在了铁笼栏杆上。
想让他松手，除非把指关节一节节敲碎。
钱就在笼子里。
那是不用烧煤的活体火炉，是行走的富兰克林。
“炭疽？”
杰克往前迈了一步。
靴底碾碎了一块冻硬的牛粪，发出令人牙酸的脆响。
他没看枪口。
目光像两根钉子，死死钉在史密斯那张泛着油光的脸上。
“上周三，凌晨两点。”
杰克的声音很轻。
但在只有风声和牛喘声的检疫站里，这几个字像是砸在地上的铅块。
史密斯扣在扳机上的食指僵了一下。
“黑狗巷，老乔治的地下炼油厂。”
杰克语速平稳，像是在念一份死刑判决书。
“三吨病死猪肉，流水单号7782。收购价每磅四美分。那一晚，你的皮带里塞进了一百二十美元。”
史密斯的脸瞬间白了。
那种常年酗酒透支出来的惨白。
他手里的温彻斯特步枪猛地往下一沉，枪托砸在武装带上，闷响刺耳。
“你……你胡说什么！”
史密斯的声音劈了叉，像只被掐住脖子的阉鸡。
“别急，还没完。”
杰克走到他面前。
伸手。
极其自然地帮这位检疫官整理了一下歪斜的领带。
史密斯全身僵硬，不敢动，甚至忘了呼吸。
“那本记录着所有私卖账目的黑皮本子。”
杰克凑近他的耳边，声音低得只有两个人能听见。
“现在就藏在你情妇家二楼卧室的地板下面。左数第三块橡木板，那颗钉子是松的。”
轰。
史密斯脑子里有什么东西炸开了。
冷汗瞬间湿透了后背的衬衫，粘腻，冰凉。
那不是账本。
那是通往恶魔岛监狱的单程车票，是他的绞刑架。
这事要是捅到联邦调查局，他下半辈子就得在牢里给老鼠铲屎。
“你是谁……”
史密斯嘴唇哆嗦着，眼神里只剩下纯粹的恐惧。
“我是来帮你的。”
杰克拍了拍他厚实的肩膀。
“听说这批牛很难处理？焚烧要花不少燃油费吧？还要填表，写报告，多麻烦。”
史密斯愣了两秒。
那颗被恐惧塞满的大脑终于转过弯来。
求生欲占领了高地。
“是……是啊！”
史密斯擦了一把脸上的油汗，挤出一个比哭还难看的笑。
“太难处理了！既然……既然这位先生愿意代劳，那是帮了联邦政府的大忙！是纳税人的楷模！”
他猛地转身，冲着那些还端着枪的警卫咆哮。
“都瞎了吗？把枪放下！这是无害化处理公司的专员！是贵客！”
警卫们面面相觑，枪口垂了下来。
罗杰斯一看风向变了。
那股守财奴的精气神瞬间回魂，腰杆挺得笔直。
“哐！”
老头子一脚踹在铁笼子上，震得里面的牛一阵骚动。
“这都是些什么破烂？”
罗杰斯指着那头最壮的公牛，唾沫星子横飞，演技爆发。
“毛都打结了！看看这蹄子，全是泥！这种货色还要我花钱运走？”
“还得我出车！出人！出油钱！”
罗杰斯瞪圆了眼珠子，把那口假牙咬得咯吱响。
“你应该付给我搬运费！每头十美元！”
史密斯脸上的肥肉剧烈抽搐。
他只想把这群瘟神送走，哪怕倒贴钱都行。
“那……您看多少合适？”
杰克适时地咳嗽了一声。
“算了，罗杰斯。大家都是做生意的，给史密斯长官留点面子。”