尘埃与焦糊的甜腥气味中，那点红光顽固地呼吸着，像一颗尚未冷却的心脏，在废墟灰烬里微微搏动。
苏清影蹲在档案馆的废墟边缘，像一尊融入夜色的黑袍雕塑。
凉意顺着膝盖渗进骨头，她毫不在意；指尖却残留着血珠初凝时那一点微黏、微咸的铁锈味，还混着纸页边缘被火燎过的焦脆刺鼻。
指尖的温度，全被掌中那本影契书斋残卷卷七吸走了，纸面粗粝如砂纸，又隐隐发烫，仿佛正从内里蒸腾出未散尽的余温。
她翻到一页泛黄的夹页。
上面用早已褪色的朱砂，写着一行潦草却桀骜的字：
逆契者，以血为墨，以死为纸，书不可删之名。
指尖轻抚那行字，一种奇异的温热感从纸面传来，不是暖，是灼，像隔着一层薄薄的时空，有另一根手指正与她遥遥相对，指腹相抵，脉搏同频。
她猛地抬头。
远处街角的路灯下，不知何时站了三个穿红舞鞋的小女孩。
她们背对着她，排成一排，姿势僵硬得像商店橱窗里的人偶。
晚风吹不起她们的裙摆，也吹不动她们的发梢，连风掠过耳际的细微嘶声都消失了，世界骤然失音，只剩自己血液冲刷耳膜的轰鸣。
和师父葬礼那日，停在灵堂檐角、一动不动的三只乌鸦，摆着同样的姿势。
痕检童。
苏清影的心脏像是被一只冰冷的手攥紧，那寒意顺着脊椎爬升，让她后颈汗毛根根竖起，皮肤泛起细小的颗粒。
她看到女孩们小巧的耳垂上，各嵌着一枚光滑如黑曜石的圆片。
那是因果镜，能映照出一切存在的痕迹。
此刻，那三面镜子里，一片虚无，幽深、平滑、绝对寂静，像三口倒悬的枯井。
她们看不见我，但她们能听到我在读这本书。
苏清影没有丝毫犹豫。
她从发间抽出一根黑色的金属发卡，压着书页，飞快地划破了自己的食指指肚。
血珠沁出，带着铁锈味，温热的液体顺指腹滑落，在夜风里迅速变凉，留下一道微痒的湿痕。
她将一页空白的便签纸压在夹页之上，以指为笔，以血为墨，一笔一划，写下两个字。
沈夜。
字迹未干，旁边又添了两个字。
未亡。
血字写下的瞬间，便签纸上，一行扭曲的、铁锈色的反字凭空浮现，像是从纸张背面渗透出来，墨迹边缘微微翘起，渗出细密水汽，带着地下室铁锈与陈年霉斑混合的阴冷潮气。
血墨渗入纸背的刹那，她腕骨内侧一道早已愈合的旧疤，毫无征兆地灼烧起来，像有人用烧红的针，沿着三年前沈夜为她挡下第一记律令抹除时留下的伤痕，重新描了一遍。
他在听。
电网深处，沈夜的意识像一缕被狂风撕碎的雾，正无可挽回地消散。
刚刚借着服务器过载，强行在现实中显形三秒，代价是惨烈的。
无痕律令的反噬如同一张看不见的砂纸，正疯狂打磨着他存在的基石。
他蜷缩在变电站最底层一处废弃的铜管夹层里，这里是他勉强找到的茧。
体内的锈肺在剧烈震颤，那十六道他赖以为生的残响，像一群被关在笼中的困兽，发出无声的嘶吼，却越来越微弱，每一次震颤，都让耳道深处泛起金属刮擦般的尖锐耳鸣。
他试着调动溺亡残响赋予他的水下感知能力。
那份被淹没在冰冷河水中的窒息感，那份记忆，正在变得模糊、褪色，像一张反复冲洗的老照片，喉头泛起熟悉的、河水倒灌时的腥咸，可舌尖尝到的，只有电流灼烧后的焦苦。
规则正在篡改他的过去。
就在意识即将被抽干，彻底归于虚无的刹那，那个古老空灵的低语，再次从他意识最深处的锚点响起。
初始存档点灵。
你还在我里面。
一道闪电在沈夜几近空白的脑海中炸开。
无痕律令可以抹除我在现实中的一切痕迹，可以篡改所有人的记忆，甚至可以扭曲我后来的死亡经验，但它抹不掉原点。
只要第一次死亡那份最纯粹、最原始的不甘没有被抹去，我就拥有最后一条通往真实的裂缝。
既然现实不认我，
沈夜的意识体猛地探出，像一只无形的手，狠狠扯断了身旁一根仍在发出微弱嗡鸣的高压电缆。
滋啦，
狂暴的电流瞬间贯穿他虚无的身体，带来一阵被撕裂般的剧痛，不是热，是亿万根冰针裹着雷火，从颅顶贯入，直刺脚心，每一寸神经都在高频震颤，发出濒死蜂鸣。
那我就用电流，在你们的规则之外，在这片虚空里，刻一本属于我自己的生死簿。
她走过七条熄灭的街灯，每一步都踏碎一地未干的露水，直到霓虹招牌的残影在湿漉漉的柏油路上，拉出一条通往西城的、歪斜的荧光小径，脚下沥青微凉，鞋底沾着露水与灰尘混合的微涩颗粒感，而远处，城市正从喉咙深处咳出第一声低沉的晨雾。
城西的旧书市，在凌晨是一座沉默的迷宫。
苏清影裹紧黑袍，身影在狭窄、潮湿的巷道里穿行，最后停在一扇不起眼的木门前。
门里，一盏昏黄的油灯下，一个枯瘦的老人正埋头修补一本被虫蛀得千疮百孔的归藏志。
他手里的针线细如毫毛，动作却稳得像磐石，灯焰轻微摇曳，在他沟壑纵横的脸上投下缓慢游移的暗影，空气里浮动着陈年纸浆、松烟墨与樟脑丸混合的微辛气息。
你想留个名字，老人头也没抬，声音沙哑得像被砂纸磨过，可名字早就不值钱了。
苏清影将那张染血的便签纸，轻轻放在老人手边的桌面上。
我要逆契墨。